- Tacos, tulips, ducks and spices -
laissé pour compte. paternel fuyant des responsabilités trop lourdes. ça a peut-être laissé des séquelles. il a réussi à s'en sortir, un peu plus que d'autres, certes. mais les attaches, les engagements, il en a toujours peur. puisque même le sang ne peut pas promettre autant. il garde toujours une distance, dans ses relations. pour se protéger. il sait qu'on finira toujours par l'abandonner. □ des années d'anorexie. ça n'en a plus vraiment l'air. il a gardé la sale habitude de ne plus rien avaler, quand le stress le submerge. mais ça n'a rien à voir avec les années adolescentes. la rage au coeur, la rage au ventre. sa silhouette de papier, sa façon de se détester. □ homosexuel. c'est une des raisons à évoquer. incapable de le formuler, durant ce temps-là. il le savait, mais ça ne servait à rien de le crier. hors des normes, impossible à gérer. □ point de rupture. les insultes, ce soir-là, sont tombées. comme les poings, trop serrés. il lui a dit de le laisser, d'arrêter. qu'il partait, le quittait. alors il a frappé. alors il l'a forcé. il a rendu les coups, mais certaines ecchymoses sont restées. du moins c'est ce qu'il a accepté de raconter. incapable de formuler la fin des actes, d'accepter ce qui s'était réellement passé. □ élève brillant, en chute libre. il est en train de boucler sa maîtrise. tout du moins, il devrait. il a de la colère dans les veines, dernièrement. et l'insécurité qui le reprend. trop fier pour se l'avouer. même si il s'enferme, même si il s'isole. il vacille, chancelant. trop de choses à faire, et pourtant, si peu de temps. □ perfectionniste intraitable. surtout pour lui-même. des choix, il ne s'en laisse que peu. son échappatoire, ça reste le corps des autres, et puis le sien. et les manies compulsives. les ongles trop facilement rongés. les cigarettes qu'il roule nerveusement, les cafés qui coulent lentement. □ havre de paix. c'est le genre des détails idiots. de ces choses qui lui arrachent un sourire en coin, moqueur. et un silencieux cri du coeur. son chez-lui, fait de peu, de ce qui lui suffit. et cette constante obsession pour une vieille couverture. du bleu comme il l'aime trop. du bleu dans lequel il se noie, les nuits d'insomnie. lunettes sur le nez, les yeux fatigués et les épaules ployées.

athée à la moelle ─ allergique aux acariens ─ boit son café noir ─ ne fume que des roulées ─ se frotte le nez quand il réfléchit ─ dort toujours la fenêtre entrouverte ─ n'a jamais le temps de faire du sport ─ quasiment toujours en retard ─ traîne souvent sur les sites de rencontre  ─ porte un tatouage "de profundis clamavi" qu'il n'assume plus vraiment au niveau de l'aine.

- Is there a scarlet letter on my breast

Where's your daddy, uh ? Il avait claqué la porte derrière lui. Claqué la porte, sur sa silhouette frêle et ses rêves trop grands. Claqué la porte, sur son regard sombre et ses attaques mordantes. Envie de pleurer, envie de gueuler. Il avait pris un autre chemin, pour faire taire les voix. Pour faire taire les mensonges. Where's your daddy ? Les grimaces, les souffrances. Son corps d'air et d'airain, sa moue assassine. Il était resté silencieux, en le dévisageant. Il lui avait dit qu'il était beau, qu'il était grand. Qu'il lui ferait voir le monde, qu'il lui montrerait le restant. Il l'avait aimé, la fenêtre ouverte et l'air chaud des débuts d'été. Il avait planté ses griffes dans sa chair, ses ongles dans son dos. Il l'avait mordu, il l'avait tué. Comme il avait tué un à un chacun de ces monstres en lui. Ne garder que le nécessaire, ne garder que la colère. Who's your daddy ? Il était rentré à l'aube. Sa mère avait crié après lui. La voix fêlée et l'inquiétude souveraine. Les dents serrées. La sourde haine.

Il avait remonté la couverture sur ses jambes, l'ordinateur lui brûlant les cuisses. Une sensation commune, presque agréable, à force. Le bleu de la lune au travers des ouvertures. Le bleu de l'écran, qui lui baignait le visage. Des statistiques, des articles. Une page de publicité interdite aux moins de dix-huit ans, un onglet ouvert sur un profil. roaring1992 a envoyé un message à 21:35 : "Hey, sexy beast, tu fais quoi ce soir ?" Les points de suspension tremblotants le laissaient en attente. Une photo dans un coin, un visage invisible. Il mordait pensivement sa joue, en attente. C'était la distance qui lui allait. Ça le tenait en vie, un peu plus loin. En sécurité. Il s'en jouait. Les inconnus, méconnaissables. Pas un détail, pas un seul mot. Un mail fit résonner son gong dans son petit espace. Convocation anodine à la prochaine réunion, au quartier général du parti. Mardi, 18:30. Un soupir. Un tremblement. Battement de cils, battement de sang. Sa main glissa sous son nez, sans réfléchir. Un frottement familier, les sourcils froncés. "C'mon..." Un murmure, les paupières plissées. Des histoires qui se rajoutaient, tous les jours. Il n'en doutait pas, lui, de l'heure que l'horloge de la fin du monde pouvait en ce moment afficher. Une nouvelle notification. Ses muscles se détendirent un instant. Inspiration, expiration. La langue glissant sur le bord de ses lèvres. Un sourire d'animal satisfait. Un rire retenu, un brillant au coin de l'oeil. La fatigue ou la douceur. Il réfutait les deux.

Il tremblait. La jambe traînante, les bras serrés autour de sa carcasse. Un reniflement, un juron. Dans un râle douloureux, essoufflé. Sous les lumières des lampadaires. La vue trouble et la tête lourde. Est-ce que vous pouvez répéter ce que vous m'avez dit ? Un frisson, à fleur de peau. Regard noir, à se fondre contre les murs. Prêt à s'effacer. Donnez-moi des nouvelles. Quand même. Vous ne voulez rien faire contre lui, alors ? Rien d'autre ne s'est passé ? Il faut juste que je sois sûre, c'est le questionnaire habituel, monsieur. Les portes des urgences avaient été les plus proches, avant celles du commissariat. La tête contre le mur vert d'eau, du sang collé au visage. L'oeil gonflé et le goût de rouille dans la bouche. Il avait relevé le regard, en sortant des toilettes. Craché l'horreur, craché tout ce qu'il avait enfoncé dans son corps sans lui demander. Il avait fui, aussi vite que possible. Parce que ça ne valait même plus la peine de se battre, parce que sa voix s'était cassée dans le combat. Il avait tenté de ricaner, avant de se reprendre dans une quinte. Assis sur le bord du tabouret, la chemise ouverte sur les couleurs que sa peau avait pris dans l'action. Il était resté derrière la porte, à l'écouter. Des cernes sous les yeux, et l'envie de ne voir personne. Encore un peu de chance, qu'il ait pu rentrer sans avoir à subir les regards. Maintenant, il restait loin. Loin et enfermé. C'était plus simple. Le reste viendrait plus tard. Le souffle court et les épaules frémissantes, en ployant la nuque sous le jet d'eau chaude de la douche. Des grognements et un mal au coeur. Non, ça, c'est juste que mon dernier rencard était un peu du genre "rough", vous savez. Son crâne avait frappé contre le carrelage. Une fois, deux fois. Un gémissement silencieux, les mâchoires figées. Il avait répété son nom. Il avait secoué la tête. Pas prêt à l'entendre. Pas prêt à le voir. Pas comme ça, pas maintenant.